Na semana passada levei meu filho mais novo ao consultório médico. Ele estava com uma faringite viral e muito congestionado. O médico me deu uma receita. Mais tarde quando cheguei em casa, com mais calma fui olhar a receita e no verso havia uma mensagem impressa.
E uma mulher que carregava o filho nos braços disse: "Fala-nos dos filhos."
E ele disse:
"Vossos filhos não são vossos filhos.
São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.
Vêm através de vós, mas não de vós.
E embora vivam conosco, não vos pertencem.
Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,
porque eles têm seus próprios pensamentos.
Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas.
Pois, suas almas moram na mansão do amanhã, que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.
Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós.
Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.
Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.
O Arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe.
Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja a vossa alegria:
Pois assim como ele ama a flecha que voa, ama também o arco que permanece estável."
O Profeta.
